soneto 5

5 Las horas que gentiles fabricaron Lo que es blanco de todas las miradas Serán tiranas de su propia obra Y afearán lo bello y excelente. Pues cada estío el Tiempo infatigable Arroja al cruel invierno y lo destruye, Savia congelada, hojas caídas, Belleza mustia y desnudez doquiera. Si la líquida esencia del estío En muros de cristal no se encerrara, Morirían el fruto y la belleza, Ni siquiera el recuerdo quedaría. Mas la flor destilada, en pleno invierno, Si muerta en apariencia igual perdura