soneto 17

17 ¿Quién me creerá en edad futura Si yo colmo mis versos con tus gracias? Y Dios sabe que son sólo una tumba Que oculta tus más vivas perfecciones. Si escribo a la belleza de tus ojos Y tus dones en rimas enumero, Dirán todos: nos mintió el poeta, Cantó partes divinas y no humanas. Reirán de mis papeles (ya amarillos) Cual de viejos que hablan demasiado: Tu virtud será hija de mis raptos, Un desvarío de canción antigua. Más si entonces viviera un hijo tuyo Tú en él vivirás, y en mi rima